He vuelto a los apartamentos Borgia. Estoy escribiendo estas líneas mientras la lluvia golpea los vidrios y el viento aúlla. Miro la negra ventana y, sobre un fondo de tinieblas, me esfuerzo en evocar antiguos sucesos, de esta forma me siento aliviada del peso guardado durante tantos años. Incluso, he llegado a llorar.

Hoy, la grama ha reverdecido y ostenta pequeños corros prietos. He tomado una hoja grande en la mano, su tono general es tostado, con los bordes oscuros y unos trazos de un verde brillante, cerca de la nervadura central. Palidecen las ramas en las acacias, y el eucalipto tiene un tono pálido, en algunas zonas las hojas cubren la grama, y en otras penden tristemente de los árboles.

Sólo ahora sé que he sido una de las personas más desgraciadas del mundo, pues hizo el destino que los hombres a los que amé acabaran trágicamente. Siempre acosada por las fuerzas oscuras, todos los poderes del infierno se cebaron en mí. Sé también que los lugares en donde he vivido serán
destruidos: nuevas iglesias se alzarán sobre aquéllas que fueron de mi devoción, y sus ladrillos serán sustituidos por fachadas de mármol, signo de la riqueza de importantes personajes, en su afán de emular a otros.

Esta noche he tenido un mal sueño: mi padre se encontraba en un bosque, una noche de luna llena, con su báculo papal trazó un círculo y se encerró en él, al tiempo que pronunciaba unas palabras mágicas. Luego estuvo un buen rato gimiendo y llorando, y al final declaró: “Tuve que prometerme al diablo en cuerpo y alma por el espacio de once años, y el tiempo se termina. [...]


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