Como el lector empedernido que era, Andrés Caicedo tomaba notas de cuanto leía. De un tirón escribía en su máquina Olivetti sus impresiones sobre los libros y sus autores. Cuando murió dejó un fólder titulado El Libro Negro en el que recogía breves reseñas, de gran agudeza y sarcasmo, irreverentes como todo lo suyo, sobre las decenas de libros, especialmente de literatura, que devoró durante su corta existencia.
Reflexiones escritas con el vigor de un lector prematuro menor de veinticinco años, a quien su pasión por la literatura y la narración no le permitían reposo y lo llevó a perseguir las novedades, recién salidas del horno, en una época en la que los jóvenes leen caóticamente, lo que les cae en las manos, mezclando géneros y autores sin prejuicios ni respeto por ningún canon oficial. “Me hace falta un nuevo fervor por algún escritor, así como lo tuve por Poe, Vargas Llosa, Lowry, Henry James, Hawthorne, Styron”, confiesa Andrés Caicedo en uno de sus diarios de El cuento de mi vida, poco antes de morir.
El Libro Negro es una entretenida obra que puede convertirse en un valioso manual de lectura que nadie debe dejar de leer. Orienta, enseña y entusiasma. Un tesoro para los amantes de la literatura universal, un testimonio sobre el gusto de un ser humano por la lectura.
Otro inédito Caicediano desempolvado del baúl del olvido que pone una vez más de relieve su espíritu visionario y la universalidad que logró desde su querido Cali, desde donde sopló ese aire modernizador de los años setenta que inmortalizó Andrés Caicedo.
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