Leyendo una novela gráfica de Dylan Horrocks me encontré con una idea que, con una pequeña adaptación, bien vendría al caso: los poetas son cartógrafos, dibujan mapas y paisajes. Ahora bien, ¿de qué territorios hablamos? Los que hacen mapas geográficos cuentan con referentes fijos a los que recurrir en todo momento. Los mapas mari­nos se basan en el cielo. Hay mapas formados únicamente por pala­bras (nosotros entendemos el mapa estándar en una conjunción de ilustración y texto). Hasta aquí podríamos concluir que un libro de poemas es un mapa sensorial y sentimental, y cada libro sería un mapa distinto. Leer poesía tiene el encanto de explorar territorios vírgenes, la capacidad de sorpresa del descubridor. Así, los poemas de Kutxi Romero seducen con esa exquisitez estética de la otra orilla, son poe­mas que huyen de la canción (para eso ya están las excelentes letras que escribe para su banda, Marea, y para otras muchas). Los libros son otra cosa, ni mejor ni peor, otra cosa. Hemos hablado de mapas: es una hipótesis. Nos descubren otras inquietudes, un mundo interior mucho menos urgente. Porque los poemas aquí recogidos (tres libros agotados - y mira que es difícil esto en poesía de esa que no lleva mar­keting-) no son arañazos nada más, en algunos hay verdadera saña, verdadera preocupación por hurgar y que le dé el sol al interior de la herida. Esa actitud es un valor. Pero los libros de Kutxi no son sólo suyos, siempre ha contado con los amigos para colaborar haciéndole un prólogo por aquí, un dibujo por allá. La poesía, si es cercana, si llega a la gente y le hace mella, no necesitará de otras leyes del oficio. Muchos las usaron, muchos abusaron, y duermen cogiendo polvo en las estanterías del olvido. Este libro está vivo, se mueve. Dudo que pierda en la ruleta rusa del mundo editorial. Las cosas pequeñas, humildes, hechas con cariño, dejan mácula en el fondo del lector, de eso se trata

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