Joe Symington se pasó la sucia manga de la camisa por la sudorosa frente.

Sonreía.

—Muy bien, Peter: lo logramos. Ya somos ricos.

—Todavía no.

—Oh, bueno, no seas ave de mal agüero. Lo seremos muy pronto. En cuanto hayamos registrado la mina a nuestro nombre.

—Es una mina muy rica. Demasiado.

Joe se recostó en una roca. Vertió una insignificante cantidad de tabaco en su mano izquierda, guardó la bolsita, extrajo papel de fumar y lió un finísimo cigarrillo.

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