Plaxy y yo habíamos sido amantes; amantes un tanto inquietos, pues ella nunca hablaba francamente de su pasado, y a veces se envolvía en una nube de reserva y abatimiento. Pero a menudo éramos muy felices, y llegué a creer que nuestra dicha empezaba a arraigarse más profundamente. Luego, con la última enfermedad de su madre, desapareció. De cuando en cuando me enviaba alguna carta donde sugería que podía escribirle a la oficina de correos de cierta aldea –nunca la misma– del norte de Gales. En cuanto al tono, las cartas pasaban de una amabilidad superficial al sincero deseo de reunirse otra vez conmigo. Había misteriosas referencias a “un extraño deber" vinculado, decía ella, con las experiencias de su padre. Yo sabía que el eminente fisiólogo se había dedicado a trabajar con éxito notable en el cerebro de los mamíferos superiores. Había obtenido así algunos perros ovejeros maravillosamente inteligentes, y la muerte lo sorprendió, se dijo, entregado a investigaciones aún más ambiciosas Una de las cartas más frías de Plaxy hablaba de una “recompensa inesperadamente dulce", en relación con sus nuevos deberes, pero en otra, más apasionada, clamaba contra “esta vida imperiosa, fascinante y deshumanizadora". Parecía a veces torturada y confundida por algo que no debía explicar. En una de sus cartas se mostraba tan perturbada, que temí por su salud. Decidí, por lo tanto, dedicar mis ya cercanas vacaciones a una caminata por el norte de Gales, con la esperanza de encontrarla

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